每个时段总会反思点近来自我的行为，今天犹为严重，卑鄙可怜的头颅总是会伸出来。

　　自来这个艺术的圈子，一个逞强的文笔，一个示弱的心情，一软一硬地逼迫着读者来接受画者的思想，画者的作品。今天才发现原来伤害的不是别人，却是自己，好深的一道道伤疤，隆起在光滑的皮肤上，擦都擦不了的疤痕。带着情感和责任去触摸这个刀疤，是截然不同，是真实而温馨的，是落泪而温情的，甚至自己都不是这记号的始俑者。

　　这样的疤痕和现代艺术有区别？带着情感去创作的东西，哪怕一个污点，都算一件艺术作品。带着情感去感悟一个作品，哪怕一幅匠画，也是美丽的。

　　既然作品都是我的思想，我的孩子，那么为何要如此嚣张地呼喊着，去贩卖掉这些可怜的孩子呢？还不时地攻击着邻居孩儿的庸俗无能，来抬高自己的思想，难道就想利用这些孩子换来我美好的生存，或者更远大的利国利民之豪言？我又一次迷茫了。

　　艺术是一把锋利无比的尚方宝剑，紧握在手就可以为所欲为，攻击对方，颠覆人性，伤害不同艺术见解的人群，还不都是想索取么？不仅索取现在，更想索取未来，真怀念着没有画画前的那个状态，是多么地平和与宁静，我是否是应该丢弃毛笔的时候了。

　　思想是我的，作品是我的，文字也是我的，都是我的孩子，难道一定要把她们贩卖出去么？不管哪家的门槛，不管欣赏的能力，卖出了就是胜利的果实。甚至邀约着一个个舞动榔头者，一个个吆喝者，一个个吹鼓者，在众目睽睽之下，赤裸裸地交易着自己的孩儿，自己的思想，换来一个个满足，就是所谓的认可，所谓的名气？

　　更记得前几天，去祭拜过董文敏公的野坟堆，价值不菲的书画，杂乱荒野的土包，旗帜鲜明的对比。不知道拥有老人家真迹的藏者，能如何地敷衍这个场面，收藏着书画的价值还是书画的价格，心照不宣了。艺术品成了敛财藏宝的好通道，硬通货币了。

　　也许是因为不被理解而写出了轻蔑、消沉的随笔，突然我不恨自己了，因为已经写了出来。如果确定了是我一意孤行的艺术人生，那么就算是个插曲，也应该记录的。